EFEVerde

Ha caído la tarde. Es un día aparentemente igual a cualquier otro. Allá en Doñana, en las escasas aguas de la retuerta algún jabalí rebuscará los barros, la marisma reseca de agosto acallará en silencio el lamento de su soledad, y entre el jaguarzo, apostado, tal vez el lince otee las últimas sombras buscando complicidades. Pero sin saberlo, a todo y a todos, en este anochecer nos falta algo. El ojo mágico del buscador de belleza que todas estas décadas nos ha guiado ya no está. El convencido de que la ilusión existe, y se encama ahí, simplemente ahí, al otro lado del objetivo, ya no está. Porque hoy, día funesto, hoy ha muerto José María Pérez de Ayala.